Jour d'octobre, journée infernale au ciel rempli de ses nuages gris, lourds de pluie, menaçant de lancer les foudres d'Odin et les tambours de l'orchestre divin. Et au milieu des feuilles brunes qui virevoltent au grès du vent qui joue avec les branches déshabillées de leur parure estivale, se trouve un enfant qui observe silencieusement ce ciel qui ne cesse de brunir. Il regarde plongé dans son mutisme les nuages passer sans jamais cesser leur course rapide dans ce ciel inquiétant, il ne bronche pas même un instant quand l'énorme chien noire vient s'asseoir à ses coté, se posant comme le gardien de cet enfant esseulé. Un appel ce fait entendre au loin, mais pas une seule réponse ne vient s'en faire l’écho, et déjà l'on s'affaire à le chercher un peu partout. On crie son prénom, on hurle son nom, mais il reste là, immobile et fasciné par le mouvement de la terre autour d'un soleil déclinant. Les bosquets d'arbustes vivaces s'ébattent aux caprices d'Eole, et laissent alors entrevoir la silhouette haut-perchée d'un homme qui observe dans un silence de mort. Il fait un pas hors de ces branchages qui lui barraient le chemin ; les mains enfoncés dans les poches de son long manteau noir, son écharpe rouge volant au grès de ses pas mêlés aux vents. Sans le moindre bruit, suivit d'un chien fidèle qui lui montre le chemin, il vient se poser à coté de cet enfant qui enfin cesse de regarder le ciel pour lever les yeux vers son père. Ils n'échangent pas vraiment de regard, l'enfant contemplant son père, et le père contemplant ce que l'enfant, naguère, observait. Le regard tombe alors du ciel à l'enfant, et les pupilles noires du père ne reflètent aucune colère, pas plus que d'inquiétude au sujet de ce fils que tout le monde cherche dans la maisonnée. Sortant ses mains de ses poches, il s’accroupit face aux fruits de ses entrailles qui suit chacun de ses mouvements, il vient lentement reboutonner le manteau mal fermé du marmot silencieux.
« Pourquoi ne réponds tu pas aux appels de ta mère ?! », la voix grave du père résonne dans la lande vide, et faisant terre les corbeaux qui croassaient entre les branches des arbres vides de leurs feuillages. Sur le visage du bambin passe un voile tranquille, un sourire à peine visible sur ses lèvres qui frémissent dans le froid qui s'élève. « Elle m'aurait demandé de rentrer, et je n'en avais pas envie. Je n'ai pas envie de faire ce qu'elle me dit, je n'ai envie de faire que ce que je souhaite. » , et sur le visage du père s'esquisse le même sourire que sur celui de sa descendance, il tire brièvement sur son écharpe la dénouant pour venir la renouer autour de cet enfant transi de froid. « Ce n'est pas comme ça que les choses fonctionnent Lyov, si tu ne veux pas que l'on t'impose quoi que ce soit, il faut que tu sois celui qui impose, et pour cela il te faut le pouvoir. Mais ici, tu n'as aucun pouvoir, alors quand ta mère te dit quelque chose, il faut que tu le fasses, ou tu devras te retourner contre moi. », il déplie alors ses longues jambes se montrant encore plus grand que ce qu'il est déjà, baignant sa progéniture dans son ombre alors qu'il lui tend une main que l'enfant agrippe.  « Maintenant, nous allons rentrer, sinon ta mère va nous faire une crise, et tu sais comment elle est dans ces moments là. » Et Lyov ne le savait que trop. Sa mère était une des raisons pour lesquelles il avait du mal à rentrer chez lui, peut être même la seule raison pour laquelle il préférait mourir de froid dans le jardin, seul, avec le chien Isidore, ou encore avec sa cousine quand celle-ci venait passer de temps chez les Nicholson.
Cette femme ; cette mère, était une de ces femmes que l'on avait marié jeune pour la pureté de son sang, on ne s'était pas demandé si elle serait heureuse, et on lui avait imposé un mari taciturne. Alors, lentement, elle avait sombré dans une folie égoïste jusqu'à la naissance de son seul enfant : Lyov. Elle l'avait aimé plus fort qu'aucune autre mère, elle l'avait emmené partout dans son sillage, lui faisant goutter à la vie volage d'une femme qui dépensait sans compter, et qui ne voyait plus que ses propres actions. Elle en avait oublié qu'elle était une femme mariée, et quand Emma se retrouvait en présence de Edward, on avait l'impression qu'elle s'érigeait un mur tout autour d'elle pour ne pas le voir. Elle faisait comme s'il n'était pas là, elle n'écoutait pas les rares mots qui sortaient de sa bouche et ne faisaient que s'écouter parler quand elle ne noyait pas son fils dans une attention que trop exagérée. Mais, malheureusement pour la pauvre épouse et mère qu'elle était, son calvaire ne faisait que devenir un peu plus insupportable au fil du temps. Cet enfant qu'elle avait engendré n'avait pas hérité de son caractère enjoué, pas plus que de ses folies passagère, il restait toujours d'un calme olympien, et toujours il lui montrait une apparente indifférence dont elle ne pouvait se satisfaire. Emma, alors, dans le tourbillon des volants de ses robes hurlaient alors à la mort dans sa chambre, elle jetait tout par les fenêtres et brisaient nombre de bibelots à la face de ce père qu'elle accusait d'être la cause de tous ses maux. Dans le fond, elle n'avait pas vraiment tord... Mais elle ne faisait jamais rien pour arranger les choses, préférant de loin s'enfoncer dans son malheur, entraînant dans sa suite tout le reste de son univers.




La folie était une chose qu'il avait côtoyé toute sa vie, comme si les générations de sorciers au sang pur et la dégénérescence de leur sang devenu pour la plupart consanguin avait marqué le début de la fin. S'il n'avait pas connu sa mère dans sa tendre jeunesse, son père avait toujours souligné le fait qu'elle s'était toujours trouvée sur la brèche et qu'il avait été le petit coup de pouce du destin pour la faire sombrer définitivement du mauvais coté. Lyov n'avait jamais vraiment su si son père s'en était voulu pour avoir fait mener une telle vie à sa mère, et il n'avait jamais osé posé la question, trouvant en son père le calme dont il avait besoin pour ne pas se laisser aller à l'aversion qu'il avait pour cette femme qui lui avait donné la vie. Cette vie qui malgré des abords doux n'avaient jamais vraiment été faite que de cajoleries vaines et d'amour trop envahissant qu'il fuyait comme la peste. Et avec le temps, Emma avait cessé d'appeler son fils, et elle avait commencé à le regarder comme elle regardait son fils, avec ce dégoût et cette rancœur qu'elle avait dans le regard. Elle s'était mise lentement à persifler contre lui, à rejeté toutes ses fautes sur lui, et lentement elle s'était enfermée dans sa solitude, il n'y avait bientôt plus eu personne pour s'approcher d'elle, personne pour s'inquiéter pour elle, si ce n'était cet homme qui lui servait d'époux et qui parfois, élevé un peu la voix contre elle pour qu'enfin cesse ses simagrée. De tout ce que Lyov avait apprit dans cette maison, c'était que le pouvoir était une chose difficile à acquérir, mais qu'une fois qu'on avait le pouvoir sur quelqu'un il suffisait de peu pour se rappeler à son bon souvenir. Et une simple parole d'Edward suffisait à faire taire Emma comme jamais personne n'avait su la faire taire.
C'était ce pouvoir qui avait toujours fasciné Lyov, une idée de pouvoir que l'on pouvait obtenir sans faire usage de la force, juste par un intellect plus développé, et surtout par un charisme imposant. Il avait longuement observé la façon que son père avait de se comporter, la moindre de ses manies, et il s'était rapidement rendu compte que tout résidait dans l'observation mêle à un grand maintient de sa personne. Il fallait toujours être tiré à quatre épingle, toujours paraître parfait, et se frayer un chemin au travers des jours puis des vies des autres pour en grappiller le moindre secret. Car le pouvoir résidait aussi dans la culture du secret, des secrets des autres et c'était ces secrets qui ouvraient les portes ; seulement, les meilleures armes étaient souvent à double tranchant, difficiles à manier quand on n'en prenait pas soin. Alors lentement l'enfant taciturne était devenu l'adolescent calme qui arrivait à s'imposait dans la vie de ceux qu'il souhaitait approcher, se rendant presque trop important dans leur vie pour qu'ils puissent les en chasser, marquant sa personne d'une indispensable disponibilité et faisant croître lentement le cercle de son pouvoir.
Il observait les choses, apprenait les jours passant de ses erreurs les plus enfantines pour devenir l'ébauche de ce qu'il allait être. Pas vraiment avide de pouvoir mais plein d'ambition, il regardait du haut de ses dix-sept ans tout ce qu'il avait accompli et qui lui restait encore à accomplir. A cette époque là, tout semblait simple, tout semblait extrêmement facile et les décisions qu'il prenait n'était jamais prise sans qu'il n'y réfléchisse toujours de la même façon « est ce que père ferait ainsi ?! ». Seulement, tout bascula un jour parce que les choses ne peuvent pas toujours être le fruit d'un bonheur illusoire, et parce que la folie est un mal qui ronge même le destin le plus attendu. Tout bascula le jour où il fut appeler dans le bureau du directeur, où se trouvait l'une de ses tantes. Une femme qu'il n'avait jamais comprit, et qui contrairement à son père n'avait jamais eut cette intelligence qui était celle de se taire pour ne rien dire, mais ce jour là, elle n'avait rien dit, et seul ses yeux rougis par un chagrin dont il  ignorait la cause rendait à ses yeux cette femme plus humaine. Le directeur avant de refermer la porte derrière lui avait posé une main ferme sur son épaule, lui lançant un regard plein d'une compassion qu'il n'avait pas voulu comprendre alors que toutes les pièces du puzzle avaient prit place dans son esprit. Il se refusait inconsciemment à les placer dans l'ordre souhaité, mais sa tante qui s'épongeait encore ses joues sur lesquelles roulaient de grosses larmes prit la parole dans un soubresaut. « Ton père est mort, Lyov. Et... Et ta mère a été enfermé à Sainte-Mangouste pour ça. » ; les propos de sa tante avaient résonné dans sa tête jusqu'à en faire vriller ses tempes, il s'était imaginé la scène tant de fois comme était l'un des scénarios possibles pour ce couple si différents, si empreint d'une folie furieuse que cela ne le surprit pas tant que cela. Mais ils restaient tous deux ses parents, que cela soit son père, ce modèle, ou sa mère cette femme qui avait fini par sombrer complètement. Vacillant légèrement sur ses pieds, il s'était laissé reculer contre la chambranle de la porte pour mieux se redresser. Ne pas laisser voir ses émotions, tout cela commençait par là, et lentement, tout en donnant l'impression qu'il voyait ça d'un regard lointain, dégagé d'une quelconque responsabilité il sembla reprendre une certaine contenance. « Quand a lieu l'enterrement ?! »




Étincelles lumineuses de magie et noirceurs des incantations obscures, tout se mêlait dans le silence éternel qui s'était brusquement installé au sein des couloirs du manoir. Plus jamais ne résonneraient, désormais, les cris emprunts de folies de cette mère assassine, et plus aucun conseils avisés d'un père juste mais silencieux ne se feraient entendre à son oreille. Il ne restait plus que lui, et lui seul, pour se promener entre les meubles tous recouverts de draps blancs, et destinés à rester là, sans que personne ne viennent en déranger l'ordre jusqu'à sa prochaine visite. Seul, il restait de longues heures assis sur le fauteuil qui faisait face à celui de son père, il se remémorait les mots de celui ci, ses idéaux, et ses principes. Des principes qu'il avait veillé à inculquer à son fils, et que son fils n'avait jamais vraiment écouter auparavant, il se souvenait pourtant de tout maintenant qu'il n'y avait plus personne pour les rabâcher. Lyov pouvait revoir son père caresser la couverture de ses livres avec un amour qu'il n'avait certainement jamais prodigué à quoi que ce soit ou même qui conque d'autres, des livres qui se trouvaient partout dans cette foutue énorme baraque, des livres que Lyov n'avait jamais pris le temps de lire comme pour braver l'autorité de ce père. Braver ce pouvoir qu'il avait sur lui. Mais désormais, il n'y avait plus personne pour le forcer à faire quoi que ce soit, il n'y avait jamais plus que cette tante en pleure qui attendait  assise sur les marches du perrons fumant cigarettes sur cigarettes en reniflant le temps d'un sanglot.
Alors, immobile, face à ce vide, il réfléchissait, l'air absent, plantant ses ongles dans le velours des accoudoirs du fauteuil, donnant forme à ces souvenirs, leur donnant cet aspect plus vrai que nature. Hallucination d'un esprit difficile mais pourtant atteint par le chagrin, il n'arrivait pas à dépasser cette peine qui prenait possession de tout son être. Ainsi prit forme son père, vulgaire image de l'esprit, qui tournait autour de lui comme le vautour au dessus de sa proie. Il avait un regard bien plus déterminé que ce que Lyov avait jamais pu lui voir, et un sourire cruel attaché à ses fines lèvres blêmies par cette hémorragie qui trempait sa chemise blanche de sang. « J'avais encore beaucoup de choses à t'apprendre, mais qu'importe, souviens toi juste de qui tu es, du sang qui coule entre tes veines, et surtout restes à jamais fidèle aux principes de notre famille. Ne failli pas. Jamais. » Image fugace, réminiscence d'un passé que trop révolu, il entendait se murmure qui se faisait de plus en lointain, admirant une silhouette qui n'était plus pour qu'à jamais résonne cette réalité qu'il n'avait que trop longtemps gardé silencieuse. Certes, il n'avait jamais douté des idéaux de son père, mais il n'avait jamais éprouvé l'envie de les exprimer ouvertement, préférant de loin attendre tout en observant au cas où les choses ne tourneraient pas à l'avantage de leur race, de leur supériorité avérée.
Mais la tristesse, et le manque ont le don de vous changer au plus profond de vous même quand vous êtes au plus profond de la faille. La noirceur s'insinue alors dans la blessure à vif, et la marque au fer rouge d'une mémoire infernale, cette mémoire du cœur qui fait passer le sort d'un monde pour son propre bonheur, éveillant ce qui jusqu'alors sommeillait, faisait ressortir ce que l'on a plus sombre en soi. Ce que Lyov avait de plus sombre en lui se trouvait être dévastateur, et toute l'infamie d'une éducation infernale prônant une supériorité du sang, avilissant tout ces sorciers qui n'avaient que trop peu d'importance par leur ascendance mitigée explosa dans sa tête encore trop jeune pour tout endiguer... Et du jour au lendemain, l'adolescent calme qui s'amusait à participer aux jeux de pouvoir au sein des couloirs de Poudlard, cet adolescent là se mit à étudier plus en profondeur cette magie qui coulait dans ses veines à l'instar de son sang. Toujours plus profondément, toujours plus noire, frôlant l'interdit jusqu'à le faire voler en éclat. L'adolescent aux portes de l'innocence céda à la tentation, craquant face à cette responsabilité que dans la mort son père lui avait légué, laissant aller sa haine envers cet homme qu'il avait admirer, envers cette mère qu'il avait tant fuit, se déverser sur tout le reste du monde et surtout sur ce qu'il prenait pour une certaine sous-race. Aussi secrètement que possible, il rejoignait des rangs que son père avait un jour occupé, il cessait d'être l'enfant gâter pour devenir un homme plein d'avenir, prenant place dans cette guerre intestine qui fit tomber le régime en place, faisant mourir dans l’œuf l'espoir qu'un jour la paix régnerait. Mais désormais si paix il devait y avoir, si paix devait régner, elle ne serait jamais qu'une paix illusoire basée sur la fin annoncée de ces sorciers impurs, de ces pauvres créatures à peine plus importantes que des Elfes de Maison. Et dans ce pouvoir désormais installée, il avait prit place dans les services de renseignements du ministère de la magie. Toujours au courant de tout, toujours et avant tout le monde. Le secret émanant de sa propre personne. Et comme sont père le lui avait un jour dit, les secrets des autres ont un pouvoir illimité surtout quand il s'agit de les retourner contre leur détenteur.




Le mariage est une chose que l'on prévoit, quelque chose que l'on ne fait pas sur un coup de tête ou le plus souvent parce que c'est une histoire d'amour, ou de convenance. On ne se dit pas un jour, en se levant, que l'on va se marier parce que c'est quelque chose d'arrangeant et que cela pourrait un jour se montrer utile. Le commun de mortel ne fait pas ce genre de chose, le commun des mortels n'agit pas Lyov. Comment l'idée lui avait traversé l'esprit, il n'aurait su le dire, mais le plan qu'il avait concoctait s'était mit en place au fur et à mesure qu'il avait remonté sa piste comme un parfait limier. Et jusqu'à la dernière seconde il avait douté de sa façon de la façon dont il allait réagir, il s'était laissé aller à peser le pour et le contre, et finalement il avait fait mine d'oublier les contres, d'oublier qu'elle n'avait pas la pureté qu'il aurait pu escompter pour son épouse... Mais au final, il s'était dit que quitte à avoir une femme malheureuse qui vivrait un enfer à ses cotés, mieux valait une femme qui ne valait pas la peine de se battre pour elle. Dès lors qu'elle soit une sang-mêlée passait encore, surtout quand il s'agissait de se rapprocher de son ennemi et surtout de s'en  faire un allier de choix en l'obligeant à lui fournir toutes les informations qu'elle avait en sa possession. C'était ainsi qu'il en avait décidé, et il avait toujours su que seule sa décision compterait, il avait tout simplement souhaité la jauger, savoir à quoi ressemblait cette femme dès qu'on la mettait au pied du mur, et s'il s'attendait à quelqu'un qui allait s'effondrer, il fut bien surpris de trouver une jeune femme qui ne perdait pas la face devant lui. Oh, bien sûr, il croisa dans ses yeux l'étincelle de la peur, il en flairait le parfum doux-amer autour de d'elle, plus fort que toutes les odeurs qui pouvait flotter dans ce lieux dans lequel elle l'avait retrouvé.
Et si elle n'avait pas été de ce sang qui coulait au travers de ses veines, certainement l'aurait il considéré autrement ne par cette façon qu'elle avait de tenter, vainement, de braver son autorité chose que peu d'entre eux se voyaient le courage de faire. Fort jolie demoiselle qui plus est, mais son orgueil l'en empêchait tout comme son éducation, elle n'était rien d'autre qu'un objet dont il allait pouvoir se servir chaque jour durant, et ce pour une vie entière. Et en matière de mariage et d'ambition, jamais il ne ferait les erreurs de son père, jamais il ne laisserait à cette femme une once de pouvoir, ni même la possibilité de penser qu'elle pourrait en avoir. Ainsi voyait il les choses, et ainsi prirent t'elles forme dans cette bien sinistre réalité, car il ne lui fallu que peu de temps avant de la convaincre qu'il s'agissait de la meilleure chose à faire pour une personne dans son cas, et mieux qu'il s'agissait peut être même du seul moyen pour elle de sauvegarder sa misérable vie des tourments d'une mort certaine. Et dans un sourire plein de mensonges et de douloureuses promesses l'accord fut signé, pour le pire. Uniquement pour le pire.